A roda de conversa sobre o filme Kagemusha – A Sombra de um Samurai, de Akira Kurosawa, colocou diante de mim uma pergunta que permaneceu muito além da conversa: o que acontece conosco quando ocupamos um lugar que originalmente não era nosso?
Produzido em 1980 e vencedor da Palma de Ouro no Festival de Cannes, Kagemusha nos leva ao Japão do século XVI, em meio a guerras, clãs e disputas de poder.
No centro da história está um pequeno ladrão, condenado à morte, cuja extraordinária semelhança física com Takeda Shingen, poderoso senhor feudal, acaba por salvá-lo.
Quando Shingen morre, sua morte precisa permanecer em segredo para proteger o clã. O ladrão recebe, então, uma tarefa quase impossível: ocupar o seu lugar.
Não basta parecer com ele.
É preciso aprender seus gestos, sua postura, sua maneira de olhar, de receber seus homens, de permanecer em silêncio. Precisa ocupar vínculos que não construiu e sustentar diante dos outros uma identidade que não é a sua.
A princípio, representação.
Depois, alguma coisa começa a mudar.
O homem que representa Shingen para que os outros acreditem que ele continua vivo passa também a ser transformado pelo lugar que ocupa.
E a história atravessa o tempo e a cultura japonesa para alcançar uma questão profundamente humana:
quanto de quem somos nasce de dentro e quanto vai sendo constituído pelos lugares que ocupamos, pelos vínculos que estabelecemos e pelo olhar daqueles que nos reconhecem?
Talvez a pergunta mais inquietante não seja apenas “quem sou eu?”, mas:
o que acontece comigo quando o lugar que ocupo começa também a me ocupar?
Há uma provocação fascinante nessa história.
Shingen está morto. Entretanto, seus homens continuam obedecendo. Seus inimigos continuam cautelosos. O clã permanece protegido pela presença daquele homem que todos acreditam estar diante deles.
Mas aquele homem é outro.
Quem governa, então?
O homem? Seu nome? Sua imagem? O lugar que ocupa? Ou a crença coletiva de que aquele poder continua existindo?
A aparência produz realidade.
Difícil não aproximar essa questão do nosso tempo.
Vivemos cercados por imagens cuidadosamente construídas. Posições, títulos, currículos, fotografias, redes sociais e narrativas sobre quem somos. Nunca tivemos tantos recursos para apresentar uma identidade.
Ao longo da roda de conversa sobre o filme, algumas imagens me chamaram particularmente a atenção.
Uma pequena vela iluminando o ladrão. O vento, o frio, o mar de cor forte e águas revoltas, o som de uma flauta. Elementos da natureza acompanhando uma história construída em torno da ilusão e da aparência.
E há um momento especialmente sugestivo: homens podem ser enganados pela semelhança, mas o cavalo de Shingen estranha aquele que tenta ocupar o lugar de seu dono.
E a ilusão começa a se desfazer.
Mas talvez o mais interessante aconteça justamente aí. Depois de viver como outro, aquele homem já não pode simplesmente retornar ao ponto de onde partiu.
Porque os lugares que ocupamos deixam marcas.
A vida nos modifica. Uma relação nos modifica. A maternidade, a paternidade, a liderança, o amor, uma perda, uma responsabilidade sustentada por anos.
Entramos nesses lugares sendo alguém.
Raramente saímos deles exatamente a mesma pessoa.
O ladrão deveria ser apenas uma sombra. Mas aquela sombra adquiriu vínculos, afetos e pertencimento.
Entre as imagens conversadas na roda de conversa, a do final é particularmente forte: o corpo levado pela correnteza, próximo ao estandarte do clã Takeda.
O poder, o nome, a posição, a representação, tudo aquilo que parecia tão sólido encontra a água.
E passa.
Talvez esteja aí uma das provocações mais contemporâneas de Kagemusha.
Passamos grande parte da vida construindo alguma ideia sobre quem somos. Ocupamos lugares, desempenhamos papéis, recebemos reconhecimento e procuramos alguma permanência.
Mas a vida nos desloca.
Há momentos em que somos chamados a ocupar novos lugares. E há outros em que precisamos deixá-los.
O que permanece de nós depois disso?
Talvez não seja possível separar completamente quem fomos, os papéis que desempenhamos e aquilo em que nos transformamos enquanto os desempenhávamos.
E talvez seja justamente por isso que algumas sombras não desapareçam quando a luz se acende.
Vera Helena Castanho é Psicoterapeuta Base Analítica
